Годы
Я не стану взрослой - не проси,
Годы, пролетая быстро быстро,
Всех меняют на своем пути,
Размечают прошлое по числам.
Будет жатва - новый урожай
Собирает осень золотая.
Зеркало, тебе меня не жаль?
Разве ты не видишь - я другая.
Заметет, завьюжит и тогда
Стынет сердце лютою зимою,
Ну а мне не страшно в холода,
Буду жить и буду молодою!