Все
Отредактировано:15.11.10 22:19
Однажды ночью она пересказывала ему рассказ О. Генри «Дары волхвов». Не знала, как объяснить и рассказать о той любви, что чувствует к нему. Выслушав, он ответил, что все это выдумки, в жизни такого не бывает.
Ну, да, под любовью каждый понимает свое. И любит каждый по-своему. Оттого и случаются в нашей жизни конфликты: для кого-то любовь - стихи при луне, а для кого-то – норковая шуба. А для кого-то и не стихи, и не шуба, а каждодневная забота.
И нет тут никакой трагедии. Всего делов-то – найти человека, с которым представления о любви совпадают.
А сегодня мне подумалось, что ведь две эти половины так и не поймут друг друга никогда. Ведь те, для кого рассказ О. Генри - небылица, так и не поймут, что для других – это единственный способ любить.
Непонимание это то, что все еще меня огорчает.