Как это модно: писать о детях,
Святых, как ангелы, злых, как черти,
В ночь уходящих с одной гитарой.
И перед каждым - открытый фронт,
Враждебный мир и пустой перрон,
Небо им под ноги снегом талым.
В глазах - озера цветов и красок,
Душа - ранимая, бьется птицей,
Они не верят в любовь и сказки,
Меняют стили, мечты и лица.
А я совсем на них непохожа,
И кровь - не лед - под моею кожей.
Куда до них, до святых и светлых,
Чьи песни-сказки еще не спеты?
Ах, как банальны и как избиты
Мои стихи и мои молитвы,
Что я не кровью пишу в тетради.
Но предо мною - открытый мир,
Волны игра и небес сапфир,
И в нем летят мои птицы-флаги.
Любить наш мир - величайший дар,
Его не ведать беспечным детям.
Шагай вперед и держи удар,
А слушай - маму и встречный ветер.